Al Cielo Cofrade

Esta entrada sirve como presentación de la serie “Miradas de Pasión”.

Esta fotografía forma parte de la sección Miradas de Pasión · Fotografía y fe , un espacio dedicado a la contemplación fotográfica de la fe y la Semana Santa desde una mirada personal y respetuosa.

Somos muchos los que compartimos una misma Pasión. A veces, esa Pasión se expresa en palabras; otras, basta una mirada. Una imagen detenida en el tiempo puede decir más que un discurso entero cuando se contempla con calma y con sentido.

Miradas de Pasión no se limita a la Semana Santa ni a un momento concreto del calendario. Es una mirada que acompaña todo el año litúrgico y también esos instantes cotidianos en los que una imagen, un altar, una capilla o un gesto devocional nos interpelan en silencio. Porque la fe no entiende de fechas, y la Pasión se vive los doce meses del año.

En esta serie encontrarás fotografías de imágenes sagradas pertenecientes a Hermandades y Cofradías, tomadas en cultos, procesiones, traslados o momentos íntimos. Cada imagen irá acompañada de una reflexión pausada, de contexto iconográfico o de lectura simbólica, porque en nuestra religiosidad popular nada es casual y todo tiene un porqué.

No se trata de una galería estética ni de un ejercicio técnico de fotografía. Es una forma de mirar con respeto, con conocimiento y con devoción. Una invitación a detenerse ante un rostro, una herida, una mano, una mirada o una luz que habla sin necesidad de palabras.

Cada entrega será una pequeña pausa. Un instante para mirar con los ojos… y también con el alma. Si alguna de estas miradas logra detenerte, aunque solo sea un momento, ya habrá cumplido su misión.

Puedes ver todas las entregas de la serie en la etiqueta “Miradas de Pasión”.

Tradición, penitencia y memoria viva de una ciudad que vela

La Madrugá de Sevilla no se mide en horas ni se ordena con relojes. No es un problema que resolver ni una noche sometida a decisiones técnicas. La Madrugá es una herencia íntima, una vigilia que la ciudad guarda como se guardan las verdades que no necesitan explicación porque se han vivido demasiadas veces. Por eso, cada intento de reducirla a adelantos, retrasos o precedencias despierta una resistencia profunda, casi instintiva. Porque la Madrugá no pertenece al presente ni a la urgencia: pertenece a la memoria, al silencio compartido y a una forma de fe que sólo se comprende caminando despacio… y de noche.

Nace cuando la noche deja de ser oscuridad y se convierte en espera. Desde finales del siglo XVI, cuando las primeras hermandades penitenciales buscaron deliberadamente las horas más hondas para hacer estación, no por casualidad, sino por sentido. Sevilla entendió que había un momento en el que la fe debía caminar cuando todo calla. No era comodidad, era sentido teológico. La noche del prendimiento, del abandono, del juicio injusto y del dolor sin consuelo que no grita no podía representarse a plena luz. Tenía que doler. Tenía que cansar. Tenía que costar. Había que salir cuando la ciudad duerme —o debería dormir— era una forma de decir que aquello no era una procesión más, sino un acompañamiento. Y Sevilla lo entendió. Por eso no duerme: vela.

Por eso salen las Hermandades que salen. El Silencio abre la Madrugá porque todo comienza en el despojo. El Señor avanza, cuando aún no hay multitudes, cuando sólo se escucha el roce de un antifaz o el golpe seco de un bastón. Es la penitencia desnuda, la oración sin alarde. Después llega el Gran Poder, y no es casual que lo haga cuando la noche ya pesa en los cuerpos. Es el Dios que camina como un hombre entre los hombres, cargando la cruz por calles estrechas, sin artificios. Sevilla siempre ha sabido que el centro de la Madrugá no es un horario: es ese Jesús que avanza en silencio absoluto mientras la ciudad entera contiene la respiración. Quien ha visto al Gran Poder entrar en la Plaza del Salvador con el cielo aún negro sabe que ahí no hay espectáculo: hay verdad.

Y cuando el cansancio parece definitivo, cuando el cuerpo ya no responde, aparece la Esperanza. La Macarena no llega para aliviar la noche, sino para sostenerla. Su rostro no borra el dolor: lo acompaña. Joaquín Romero Murube escribió que la Esperanza no quita el sufrimiento, pero lo hace habitable, y pocas imágenes explican mejor esa frase que la Macarena asomando entre una multitud exhausta que, sin embargo, encuentra fuerzas para rezar. Hay una forma de llorar ante Ella que no es tristeza, sino reconocimiento.

La Esperanza de Triana cruza el río cuando Sevilla respira hondo. No hay gesto más elocuente que ese paso del puente, cuando el barrio se entrega y la ciudad recibe. Ahí se entiende que la Madrugá no es sólo centro histórico, sino Sevilla entera latiendo a un mismo pulso. Ver a la Esperanza de Triana en la noche más honda es comprender que la fe no siempre es silencio: a veces es cante contenido, promesa dicha en voz baja, mirada que se quiebra.

El Calvario pone orden y templanza cuando el amanecer comienza a insinuarse. Su presencia es contemplación serena, teología hecha imagen. Y Los Gitanos recuerdan que la Pasión no es patrimonio de nadie: es clamor popular, fe desbordada, sacrificio largo y verdadero. 

Así se ha construido la Madrugá, no por azar ni por capricho, sino por equilibrio espiritual, como veremos en próximas reflexiones sobre la Madrugá. Alterar ese relato no es sólo mover piezas: es reescribir una narración íntima que Sevilla reconoce incluso sin saber explicarla.

La Madrugá ha sido mirada por quienes supieron mirar. Gustavo Bacarisas intentó atrapar esa luz que no viene de los faroles, sino del recogimiento. Manuel de Falla y Joaquín Turina comprendieron que aquí la música sacra no se interpreta: se respira. Carlos Saura confesó que pocas veces había visto una ciudad comportarse como un solo personaje. Fotógrafos como Ortiz Echagüe o Atín Aya supieron que la Madrugá no se fotografía: se intuye.

Los escritores tampoco pudieron sustraerse. Pemán dejó escrito que la Madrugá no se explica, se espera. Antonio Machado habló de esas noches hondas en las que Sevilla se reconoce. Incluso Gerald Brenan, ajeno a la fe, confesó tras vivirla que nunca había presenciado una manifestación religiosa donde el silencio pesara más que las palabras.

Es cierto que los cortejos son hoy más numerosos. Es cierto que el cuerpo se vence al amanecer. Es verdad que la calle no es la misma que hace cincuenta años. Pero también es verdad que la Madrugá nunca fue cómoda. Nunca quiso serlo. La penitencia pesa, y debe pesar. Cada intento de ajuste que ha prometido soluciones definitivas ha terminado dejando descontentos, porque el problema nunca fue el reloj, sino el enfoque. La Madrugá no se resuelve: se custodia.

Desde lo religioso, la Madrugá es una catequesis sin palabras. Es la noche del Getsemaní, cuando Cristo pide velar y los hombres se duermen. En Sevilla ocurre lo contrario: la ciudad vela. Y en ese gesto silencioso hay una verdad que no admite simplificaciones.

Por eso, más que discutirla, conviene contemplarla. Más que reordenarla, comprenderla. Más que tocarla, respetarla. Porque mientras Sevilla siga sabiendo que hay una noche en la que no se duerme para acompañar al Señor y a su Madre, la Madrugá seguirá siendo lo que siempre ha sido: no un problema que resolver, sino un misterio que guardar.

Y cuando amanece, exhaustos y en silencio, nadie discute horarios. Todos saben que han vivido algo que no se puede medir ni mover sin romperlo. 

Porque la Madrugá de Sevilla no termina cuando amanece ni se corrige con relojes: se custodia. Y sólo cuando la ciudad, agotada y en silencio, camina hasta el alba, comprende que hay verdades que sólo se sostienen despacio... y de noche.

Entrada de reflexión sobre la restauración de la Esperanza Macarena desde una perspectiva artística, histórica y devocional.

La restauración de una imagen devocional no es nunca un acto menor. Cuando se trata de una talla que trasciende lo artístico para convertirse en símbolo espiritual, identitario y emocional de toda una ciudad, cualquier intervención exige prudencia, conocimiento y, sobre todo, verdad. 

La reciente restauración de la Santísima Virgen de la Esperanza Macarena ha vuelto a situar en el centro del debate una cuestión fundamental: cuál debe ser el verdadero objetivo del arte cuando sirve a la devoción.

La Macarena no es solo una obra cumbre de la imaginería barroca. Es memoria viva de Sevilla, consuelo de generaciones, referencia universal de la religiosidad popular. Su rostro ha acompañado alegrías y duelos, promesas y silencios, madrugadas interminables y rezos íntimos. Por eso, intervenir sobre Ella no puede responder a modas, interpretaciones personales ni lecturas estéticas ajenas a su esencia histórica y devocional.

Toda restauración responsable parte de un principio irrenunciable: respetar la verdad material y espiritual de la obra. No se trata de “mejorar” una imagen ni de adaptarla a sensibilidades contemporáneas, sino de conservarla fiel a sí misma, devolviéndole estabilidad, coherencia y legibilidad sin alterar su identidad, y preservarla del paso inexorable del tiempo. En el caso de la Macarena, este principio cobra una dimensión aún mayor, pues su fisonomía forma parte de la memoria colectiva de Sevilla, y de la individual de sus Hermanos y devotos, sevillanos o no.

El trabajo del restaurador —cuando es ejercido con rigor— es un ejercicio de humildad. No crea, no interpreta, no impone: escucha a la obra, estudia su historia material, analiza sus intervenciones anteriores y actúa solo donde es necesario. Cada estrato de policromía, cada grieta, cada huella del tiempo habla de un pasado que debe ser comprendido antes de ser tocado.

Desde el punto de vista de la historia del arte sacro, la imagen devocional no se concibe como un objeto estético autónomo, sino como un mediador visual de lo sagrado. Así lo han señalado numerosos estudiosos de la imaginería andaluza: la función de estas imágenes no es impresionar, sino acompañar espiritualmente al fiel. La teología de la imagen, heredera del pensamiento cristiano desde los Padres de la Iglesia hasta el Concilio de Trento, recuerda que la veneración no se dirige a la materia, sino a lo que ésta representa. Por ello, cualquier restauración que altere la identidad reconocible de una imagen rompe ese delicado equilibrio entre forma, fe y memoria. En el caso de la Esperanza Macarena, ese equilibrio es especialmente sensible, pues su iconografía forma parte del alma de Sevilla y de una devoción que se transmite de generación en generación.

La restauración reciente de la Esperanza Macarena ha sido valorada por muchos como un retorno a la verdad de la imagen. Una verdad que no siempre coincide con la imagen idealizada que el paso del tiempo, la iluminación o las reproducciones han ido fijando en el imaginario colectivo. Pero la fidelidad histórica no está reñida con la emoción devocional; al contrario, la refuerza. Cuando una imagen se reconoce auténtica, coherente y honesta, la devoción se asienta sobre bases más firmes.

En este sentido, la intervención realizada ha puesto de manifiesto algo esencial: la devoción no necesita artificios. 

La fuerza espiritual de la Macarena no reside en retoques ni en reinterpretaciones, sino en la profundidad de su expresión, en la humanidad de su dolor contenido, en la serenidad esperanzada que ha sabido transmitir durante siglos. ¡Restaurar no es embellecer; es custodiar!

No es extraño que una actuación de este calado haya suscitado un gran debate que, por lo demás, forma parte de la naturaleza del mundo cofrade, y es profundamente emocional y vinculado a la experiencia personal. Sin embargo, conviene recordar que la conservación del patrimonio sacro no puede quedar supeditada únicamente a la percepción subjetiva. Debe apoyarse en criterios científicos, históricos y artísticos sólidos, siempre al servicio de la devoción y nunca al margen de ella.

La restauración de la Macarena nos deja, por tanto, una enseñanza que va más allá del caso concreto. Nos recuerda que el arte sacro alcanza su plenitud cuando es fiel a su misión: servir a la Fe, respetar la historia y acompañar el pueblo creyente sin traicionar su esencia. Cuando eso ocurre, y así ha sucedido con la labor llevada a cabo por Pedro Manzano y su equipo, el resultado no divide, sino que invita al silencio, a la contemplación y a la oración. Porque, al final, cuando el arte es verdadero, la devoción lo reconoce.

Sevilla no se entiende únicamente a través de sus grandes monumentos ni de sus procesiones más conocidas. La esencia de la ciudad vive también en sus rincones: en una calle estrecha al caer la tarde, en una torre que vigila siglos de historia, en un azulejo, en una luz, en un silencio cargado de fe.

Esta serie de artículos, Rincones de Sevilla, nace con el propósito de detener la mirada en esos espacios donde Sevilla y su tradición cofrade se encuentran de forma natural, sin artificios. Lugares que forman parte del día a día de la ciudad y que, sin embargo, cobran un significado especial cuando llega la Semana Santa.

En Al Cielo Cofrade entendemos que la devoción, la historia y la estética cofrade no se explican solo desde los templos o los cortejos procesionales, sino también desde el entorno urbano que los acoge: calles, plazas, torres y rincones que han sido testigos de generaciones de fe.

Cada entrada de esta serie ofrece una mirada pausada, apoyada en la fotografía y en la reflexión, para descubrir cómo Sevilla expresa su identidad religiosa y cultural en los pequeños detalles que muchas veces pasan desapercibidos.

• Rincones de Sevilla: la Giralda y el alma cofrade

Este artículo forma parte de la serie Rincones de Sevilla, dedicada a descubrir los lugares donde Sevilla y su tradición cofrade se manifiestan en cada esquina.

Sevilla tiene “un color especial”, así lo dice el estribillo de una conocida canción popular, y así lo siente quien se adentra en su centro histórico.

Sevilla es una ciudad milenaria y cautivadora, cuyos rincones guardan siglos de historia, fe y tradición. En sus calles se vive la Pasión de las Hermandades de gloria y penitencia, el esfuerzo silencioso de los costaleros, el buen hacer de los capataces, la música que envuelve los pasos y el recogimiento de nazarenos y penitentes.

Entre todos esos rincones, la Giralda se alza como testigo eterno del paso del tiempo. Desde lo alto, su giraldillo parece vigilar una ciudad que late especialmente cuando llega la Semana Santa. Es la torre que orienta al sevillano, la referencia visual y emocional de quienes sienten Sevilla como algo más que un lugar.

Este rincón de Sevilla, captado en blanco y negro por el fotógrafo sevillano Juanma Moreno, resume la esencia de una ciudad que mira al cielo sin olvidar sus raíces. 

#TúMeEntiendes

La Giralda de Sevilla. Fotografía de Juanma Moreno.

EL SEÑOR DE LA SALUD, DE LA HERMANDAD DE LOS GITANOS, NO ESTARÁ EXPUESTO A LOS FIELES DURANTE 15 DÍAS.

Desde el próximo domingo 14 de noviembre y durante 15 días más, el Señor de la Salud, Titular de la Hermandad de los Gitanos de Sevilla, dejará de estar expuesto a los fieles por cuanto la talla va a ser sometida a un proceso de revisión rutinario, que periódicamente se lleva a cabo cada cuatro años, según acuerdo tomado en el Cabildo General de junio de 2021.

Señor de la Salud Hermandad de los Gitanos de Sevilla Edu Marín Fotografía

El trabajo de revisión del Señor y mantenimiento de policromía en algunas zonas más visibles y expuestas al deterioro, será realizado por el restaurador Don Enrique Gutiérrez Carrasquilla, quien anualmente informa sobre el estado de conservación de las imágenes de la Corporación sevillana.

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